QUITEXE

Recordemos o 15 de março com dois poemas de Alfredo Baeta Garcia, meu tio, varzeense no nascimento e no ocaso, portoalexandrense de coração e quitexense por devoção, falecido em  13 de Setembro de 2012 com 90 anos.

À memória do ignorado capataz de tonga que sofreu e morreu a defender nem ele sabia o quê

Os olhos estão baços e abertos

E os restos do corpo descobertos,

Lacerados na beira da picada

Sem ninguém a gemer loas amigas.

Começa o banquete das formigas

No sangue que correu da catanada

Fica ali algum tempo esquecido

Quando o encontram, parte já comido.

Ninguém sabe ao certo onde nasceu

E se ainda lá tem mãe ou não

Que lhe reze à noite uma oração

Sem o saber, que ele já morreu.

O que o levou ali foi o destino

Que já trazia em si desde menino,

Nem pátria, nem dever, nem devoção,

Tão pouco o que houvera de ser seu.

Mesmo a vida que um dia Deus lhe deu

Foi p’ra cumprir a humana solidão.

Apanhou toda a chuva e mais o sol

Sem nunca ter o nome em qualquer rol,

Não foi soldado nem marcava o ponto,

Não tem cruz nem sequer campa rasa,

Beija-o o sol c’o seu calor de brasa

E os mais que não estavam lá por conto.

Podia até ter sido uma ambição

O que o levasse àquela condição

E se foi diluindo na descrença

Até ficar apenas a saudade

A durar o que fosse a sua idade

Com morte acidental ou de doença.

Morrer desta maneira, à catanada

Não são coisas da vida, não é nada,

É ser peão num jogo com batota

Em que uns fazem de heróis da festa

De que afinal de contas nada resta

Nem a história deles toma nota.

Não há cruzes na beira dos caminhos

Nem memórias nos vivos dos mesquinhos

Anónimos sem fama e sem lamento

Que deram o que tinham, mas por nada

Como maldita sorte, desgraçada,

Mais o antecipado esquecimento.

Estar entre a vida austera e as misérias

Sem sábados, domingos e sem férias,

É ter vida pior que contratado,

O primeiro na forma em fila longa

O último à noite a vir da tonga

Em chuva e suor agasalhado.

Nas noites tropicais daquelas matas,

No meio do capim onde há cubatas,

Nos caminhos direitos e nos tortos,

A natureza inteira, insubmissa

Reza eternamente a sua missa

Por todos quantos lá ficaram mortos.

Alfredo Baeta Garcia

À memória dos que pereceram na picada e nas mãos da pide

      Conjuntura

Sem soba ninguém decide,

Desapareceu, foi na Pide.

Sem branco não anda nada,

O seu fim foi na picada.

Segura bem a Gê Três,

Olha o capim mais a estrada

P’ra não ser a tua vez

E o teu fim ser na picada.

Não se vê, não está presente

O que era o nosso Cid?

Por se fazer saliente,

Desapareceu, foi na Pide.

No muxito apura a vista,

Que em qualquer curva apertada

Pode estar um terrorista

E o teu fim ser na picada.

Mãe preta de todos nós

E razão da nossa lide,

Não se ouve a sua voz.

Desapareceu, foi na Pide.

Já a salvo no terreiro,

Ouves ainda a rajada.

Lá se foi um companheiro,

O seu fim foi na picada

O Bom Deus do nosso povo

Que era filho de David,

Pregado na cruz de novo,

Desapareceu, foi na Pide.

Igual a sorte marcada

Aos dois ligados pl’envide,

Foi ter fim na picada

Ou desaparecer na Pide.

Alfredo Baeta Garcia